Почтарева Маргарита Дмитриевна

Санкт-Петербург, ГБОУ школа №592, класс 10 А

Сталинград. Судьба человека.

 

Курирует - Цыбулька Светлана Александровна

 

 

Я знаю, нет моей вины в том,

что другие не пришли с войны...

В том, что они - кто старше, кто моложе остались там.

И не о том же речь, что я их мог, но не сумел сберечь...

Речь не о том... Но всё же...

всё же...

всё же...

А. Твардовский

Я только раз видала рукопашный...

Раз наяву и тысячу во сне...

Кто говорит, что на войне не страшно –

Тот ничего не знает о войне...

Ю. Друнина

 

Я мог стать таким же, как ты... Я закончил бы школу... поступил бы в театральный институт, о котором мечтал..., я смотрел бы на рассвете на крыши Москвы, из своего окна в Староколенном переулке, читая вполголо­са, чтобы не разбудить маму, своего любимого Блока... буднично, тихонько, но так щемяще и пронзительно... Лиля из параллельного класса любила слушать как я читаю стихи Александра Блока... И меня она, кажется, люби­ла. И я был на пороге любви... Мы ходили бы, взявшись за руки, по улочкам Москвы. Обсуждали бы прочитанные книги..., планы на будущее. Но ничего этого не случилось.

На мою долю выпала война... Она всё перечеркнула..., всё - жизнь, судьбу, любовь, профессию, маму, Лилю... Мне было 18, когда я с вещмеш­ком на худеньких плечах переступил порог своего дома, оглядываясь на от­чаянный взгляд мамы, и шагнул в войну... В ужас, боль, страх, гнев, кровь...

Немного было пройдено фронтовых дорог. Не довелось мне набираться опыта у отважных офицеров и просто солдат, послушать в землянке рассказы о подвигах, иногда слегка приукрашенные. Судьба отвела мне мало времени... Сталинград... Для тебя сейчас это просто город, наверное, очень кра­сивый... Мне же достались руины, свист снарядов, дым, плач - мне было страшно..., очень страшно. Поднимала меня с земли ненависть к врагу. У меня текли слёзы по закопчённому лицу вместе с потом... Если не я, не такой же молоденький мальчик слева, не седой почти дед впереди, не кудрявая ис­пуганная санитарка - то кто?.., кто защитит, отобьёт, прогонит с нашей зем­ли врага... Мы все это понимали. У нас не было выбора. Мы были как одно целое, ослеплённое яростью..., хоть все мы и были разные. И в обычной жизни; кто пугливый необстрелянный студент, кто близорукий профессор, кто свободный художник, кто бывший уголовник - нас свела вместе судьба и доля защитить Родину.

Гул самолетов, взрыв бомбы, я не слышу, что кричит мне комбат... Увидев убитого немца, я поразился - какое чистое лицо, какой он молодой!.. Почему он пошёл убивать меня? Он такой же юный как и я... Высокий серый дом весь в огне. Когда-то там жили люди, смеялись дети... На полу довоен­ная обгоревшая фотография. На ней счастливая семья. Где они сейчас, кто из них выжил в этом аду?..

В подвале немцы... На втором этаже наши солдаты... Над ними опять немцы... Это Сталинград. Так в каждом доме. Бои идут за каждый метр... Я очень хочу выжить... Перебегая от одного разрушенного дома к другому, я молю про себя: «Мама! Помоги!..»

Мать, Родина, мир, счастье - ничего особенного я и не хотел... Это же так всё просто: Мама..., Родина..., мир..., счастье... Я мог бы закончить школу. Но я её не закончил. Сталинград был моей высотой... Я её взял. А она

взяла меня...

Я мог бы стать таким же как ты...